Se mi perdonate l'autoreferenzialità, vorrei farvi partecipi di un fatto curioso.
O meglio, di una cosa che mi incuriosisce assai.

Si parla, ogni tanto, di referrers sui blog, ovvero delle chiavi di ricerca (spesso assurde, talvolta divertenti) con le quali si arriva sul blog. Spesso si tratta di combinazioni casuali, qualche volta lo sono meno.

Una volta da una frase un po' troppo precisa mi è capitato di risalire a una tipa che, chissà perché, aveva copiato un mio post e poi lo aveva modificato un poco, adattandolo e riscrivendolo da lei.

Questa volta la cosa è un po' diversa, nel senso che davvero non capisco.

Giorni fa, dando un'occhiata alle chiavi di ricerca, ne avevo trovato diverse che si riferivano alla Promenade di Chagall, su cui avevo scritto un post dopo aver visitato la mostra, lo scorso marzo. Niente di strano, visto che avevo pure postato un'immagine del quadro.
La cosa strana era un'altra, come si vede qui sotto:

Dei 17 "arrivi" sul post che ho sintetizzato qui sopra, 6 puntano generalmente al quadro, ma ben undici - e si tratta di persone diverse - fanno riferimento a frasi del post.

Sembrerebbe che la cosa continui, almeno a giudicare dai nuovi referrer. E a questo punto io vorrei sapere come mai.

Perciò, ignoto/a estimatore/trice della mia "lettura", perché non mi dici come mai queste frasi ti piacciono così tanto, o se le hai trovate altrove?

Oggi sono esattamente cinque anni da quando riccionascosto (già Signora Anonima) fece la sua comparsa nei commenti di Herzog. Sarebbe stato il quinto compleanno di Herzog stesso, se Herr Effe non avesse deciso altrimenti.

In questi cinque anni sono successe molte cose, nella blogosfera. Qualcuno è andato via, molti sono venuti. Alcune strade si sono incrociate per poi allontanarsi, altre hanno proseguito parallele, intrecciandosi solo di tanto in tanto.

Ma ci siamo divertiti molto, specialmente i primi anni. Ricordo feste virtuali in cui non si poteva fare altro che ridere, la voglia di sperimentare, di giocare, di non prendersi sul serio. Questa sembra scemata, negli ultimi tempi (vedi la polemica a proposito di Blogbabel, classifiche e altro).

"Oggi non sarebbe più possibile" mi dicono. Chissà. Forse è così, forse è solo che il tempo non passa invano, e ci sono nuove strade da tentare.

Però io sono contenta di aver percorso queste, e di continuare a camminarci su.

(intanto, per chi vuole, uno sguardo alla waybackmachine può dire "come eravamo", proprio al primo comple-blog) 

Ma per questo, ci vuole il tempo che ci vuole. E le mani, lo sanno. Forse però noi l'abbiamo dimenticato.

Aggiornamento: c'è un quarto post che parla di mani e di come queste parlino ("voci accese come lampioni lungo le strade di notte"), e a me non sembra affatto un caso che questi quattro post siano scritti da donne.  Ci dev'essere qualcosa, in quest'aria di primavera.

Questo mese di marzo si sta rivelando funesto per alcuni dei blog che legg(ev)o e amo.

A metà mese, la chiusura di Herzog, di cui si è parlato abbastanza (eppure forse non abbastanza) nella parte di blogosfera che conosco. Continuo - e non sono la sola - a girellare per il blog, e ho letto pochi giorni fa un post di bombay che prende spunto da questa chiusura per fare delle interessanti riflessioni.

Oggi ritorno da una settimana di vacanza palermitana (eccivoleva, malgrado il tempo non sia stato granché) e di ritorno, oltre il casino lavorativo, trovo altre due commiati.

Su CalMa, FDD ci regala una danza sulla tastiera, che rivela poi speculare e opposta a quella che scrisse nel primo post. Così, nei commenti, svela la sua decisione, improvvisa anche se da tempo annunciata da un sottile malessere, dallo scemare del divertimento. Una parabola, dice. Di cui non vergognarsi affatto, aggiungo. "Stammi bene", scrive nell'accomiatarsi. "Non è un caso. Stammi bene. Che altro?". Non è un elogio funebre il mio, ma l'invito alla lettura di un blog in cui io stessa ho avuto spesso difficoltà a commentare, perché espressione di una scrittura densa e cesellata (si vede il ritorno sulle parole, a limare e sgrossare fino a raggiungere la lucentezza voluta o il giusto spessore), che a volte non mi riesce di capire subito ma che poi "risuona". 

La fine del sentiero giusto era stata più volte annunciata, invece, ma non così. Di solito il Colonnello Spiritum entrava in crisi a novembre, poi una bella cura di gingko biloba lo rimetteva in sesto, e tornava a scrivere nel suo "pozzo di cazzate. Sì, ma profondo", come recita ora il sottotitolo del blog. Cazzate non lo so, ma spesso profonde sì. Il sentiero non è mai stato immobile, la strada d'altronde sembra esserlo, ma cambia anch'essa con quelli che la percorrono. E io li ricordo tutti, i sentieri, quello su splinder dove i post erano il frutto esclusivo di ispirazione notturna, poi il trasferimento su altre piattaforme e infine l'attuale dominio, dove ha ospitato gli amici di Forza Idillio e anche me, un paio di volte, sul blog. Ricordo l'intervista che fece a me e alla Signorina Silvani, quando nessuna delle due aveva un blog né pensava di aprirlo. Il Colonnello Spiritum, allora, indossava un tutù rosa e gli anfibi. Devo dire che i secondi mi diedero un paio di pestate l'unica volta che riuscimmo a ballare un valzer insieme, ma tutù e anfibi descrivono bene la grande delicatezza di alcuni post e la carica di altri. Ma Spiritum, dice, da un po' di tempo non si divertiva più, e allora... Ciao.

L'uno e l'altro li considero un po' amici, oltre che blogger. E non solo perché li ho visti una volta o mi ricordo la data del loro compleanno (che, guarda caso, è la stessa). Ma perché, penso, negli anni abbiamo fatto un po' di strada insieme, "leggendoci" anche oltre il blog. E questo, resta.

Spero un po' oltre questo mese di marzo che, finalmente, si chiude.

 

E se Herzog “est”, sono certa che è una trasformazione, non una fine.

Ci sono storie che (non) sono esistite, e che forse (non) esisteranno ancora.
In questo giorno, convenzione tra le convenzioni, queste storie  trovano  corpo virtuale in un blog che non c'era e non ci sarà, ma che oggi, come una farfalla, inizia e finisce la sua vita.

Ma se riuscite a guardare tra le sue ali, scoprirete colori meravigliosi.

Storie di inesistenze si aprono al vostro sguardo, per oggi soltanto. Sarete capaci di coglierle?




Colonna sonora: Elisa - Qualcosa Che Non C'È

Dopo mesi di assenza, rillo è tornato a scrivere.
E a guardarsi intorno... per fortuna.

Io, invece, inseguo il vento. Giusto nel caso che ve lo chiediate, eh

Tra un refolo e l'altro, ho tentato di spiegare a  qualcuno che...
(vediamo se funziona così).
Diciamo che da una parte abbiamo un possibile raccolto di mele, e dall'altro uno di arance. Ovviamente la convenienza dell'uno o dell'altro dipende da molti fattori. Quello che cercavo di fargli entrare in testa è che per capire come sarà il raccolto delle arance è inutile guardare le condizioni dell'albero di mele anche perché, se le mele maturano a marzo (a caso, eh) , le arance saranno mature solo al prossimo Natale: quindi ci sono cose che potrebbero ancora accadere, tra aprile e dicembre, e che saranno da considerare nella scelta. Poi, ovviamente, si può anche fare una scelta mista. A un certo punto mi sono resa conto che dovevo spiegargli come si distingue una qualità di mele dall'altra (che so, una golden da una stark) e - soprattutto - quali sono le differenze tra mele e arance...

Qual'è il problema? Il problema è che il tizio in questione dovrebbe essere un frutticultore... e queste cose dovrebbe spiegarle lui agli altri.  Io, invece, dovrei limitarmi alle previsioni del tempo.
(che con le piante vere, ho pure il pollice nero...)

Alla fine di un'ora circa di telefonata, mi ha ringraziato delle spiegazioni (mentre io ero sull'orlo del suicidio per aver tentato di correggerlo per la decima volta almeno mentre diceva "arancio" parlando della frutta), ma io non sono affatto sicura che abbia capito. E credo di aver confuso anche voi...
 

Questo, l'invito che ho trovato qualche giorno fa, nella posta di splinder.

Il "da noi" è un accogliente blog-luogo di ritrovo, l'Osteria da Amalia, dalle pareti calde di acquarelli (quelli di Mario Bianco) e "cafferelli" (di Varasca). Sui tavoli, nella migliore tradizione dei caffè vecchia maniera, i giornali sono sostituiti da post-racconti, tutti in qualche modo legati al bar, alle vecchie osterie o, comunque, a luoghi di ritrovo dove ci si può sedere per mangiare, bere e chiacchierare.

Il mio rapporto con i bar - e i pub, in particolare - è sempre stato strano.
Astemia "per forza" (ho una fastidiosa ed asociale intolleranza all'alcool, che mi proibisce di berne anche un goccio, pena... no, ve lo risparmio), spesso in passato ho preferito restare a casa o fuori dal locale per evitare mal di testa da effluvi.
Una volta mi capitò - eravamo in Inghilterra, ricordo - di pacificare una discussione "calcistica" tra italiani e irlandesi prima che degenerasse in rissa. Eravamo in un campo scout (ma non lasciatevi ingannare, gli scout sono mica quelli delle barzellette...), all'interno del quale c'era anche un pub (solo per maggiorenni, mi raccomando! Gli inglesi ci tengono, ad avere l'età giusta per ubriacarsi). E proprio davanti a quello, un gruppo di irlandesi mi incontrò quella sera. Mi circondarono, allegramente (sospetto, dall'alito, a causa di qualche pinta di birra) trascinandomi con loro per offrirmi da bere come premio per la mediazione. Immaginate il loro sconforto quando ordinai... un'aranciata!
Mi guardarono quasi con pietà, poi uno mi battè una mano consolatoria sulla spalla e andarono via, in silenzio.

Uno sguardo che mi accompagna anche qui. L'altra sera, a cena in una tipica osteria romana (una delle poche rimaste), al mio ennesimo rifiuto di un bicchiere di vino, seguito dalla ormai necessaria spiegazione, un amico mi fa: "Certo, è una disgrazia non poter bere. Pensa a me, se mi negassero il vino, o la pasta...". Al che gli ho parlato della mia intolleranza al frumento (eggià). Risposta: "Sparati".

Ma divago, come al solito. Che stavo dicendo? Ah, sì, L'osteria di Amalia, licenza a tempo determinato - la saracinesca si abbasserà il 28 febbraio 2008 - di orasesta e cybbolo.  Se sui tavoli trovate delle tovaglie verdi e gialle, protette dal cellophane, sono le mie (riciclate, eggià, visto che le avevo già sprimacciate qui). Spero solo non stonino con l'arredamento.